«Из меня решили вылепить благородную девицу». Девушка о своем опыте жизни «на квартире» у бабушек
Студенческие «голодные игры» уже начались: те, кому не досталось место в общежитии, вынуждены ездить по городу в попытках забронировать за собой квартиру или комнату. Нелегкое это занятие, надо признать: попробуй подбери хороший по всем параметрам вариант, а потом еще и убеди хозяев, что тебе, студенту, можно доверять. Но кто ищет, тот всегда найдет, поэтому сдаваться не стоит. Лучше почитаем новую историю про странных арендодателей. На этот раз Елена поделится своим опытом проживания «на квартире» у бабушек.
Тряпки, тряпочки, губки
Приехав учиться в Минск из маленького провинциального городка, я была абсолютно не готова к тому, что свое право жить в общаге надо отстаивать и добиваться. Посему, идя по пути наименьшего сопротивления, тут же столкнулась с агентством. Не зная города, расстояния и злачных районов, я говорила «фе» абсолютно всем предложениям. Варианты с бабушкиным ремонтом и без шаговой доступности к метро отметались на раз. Чтобы довести агента до истерики и бросания трубки, мне понадобилось чуть более пары часов. В итоге передо мной маячила опасность спать перед дверью деканата или на крыльце родного универа. Ни одно ни другое меня не устраивало категорически, поэтому, поездив весь день по квартирам, я была вынуждена заткнуть свое «фе» и согласиться на то, что дают. Но вот прям зря я это сделала, очень зря… Итак, началась моя столичная жизнь.
Что вы знаете о раковинах? Вроде простой предмет, который есть у каждого: хрупкая, обычно белая, бывает разных размеров. Ну вроде все. Нет! Вы абсолютно неправы! Они бывают еще итальянские. Нет, не так — ИТАЛЬЯНСКИЕ! И обязательно с придыханием, чтобы сразу стало понятно всем и все.
Моя самая первая квартирная хозяйка с большим пиететом относилась к этому предмету интерьера, и горе тому, кто не разделял ее восторга. (А я не разделяла.)
Правил дома было много. Из основных: полировать поверхность раковины до зеркального блеска после каждого использования, даже если ты просто помыл руки: она же итальянская и влага ей вредна. Потом я познакомилась с прелестями паркета, по которому нужно ходить лишь в мягких носочках, дабы не поцарапать. Узнала о запрете открытия окон, потому что механизм быстро сломается. О холодильнике, дверцу которого нужно протирать после каждого открытия. Правил было очень много, а мой мозг первокурсницы отказывался запоминать все «нельзя». В общем, хорошая была комната и хозяйка замечательная. Благо только один месяц. Этот «союз» оставил самые теплые воспоминания о моем первом месяце в Минске: тряпки, тряпочки, губочки.
Хорошо, что в медики не пошла
Поскольку с агентствами не срослось, следующий дом искали по знакомым. Сложно. Тут тебя рекламируют как дочь маминой подруги, а на самом деле ты косячная первокурсница. Ну что ж, пришлось втираться в доверие. По результатам часовых смотрин я стала счастливой обладательницей продавленной кровати и шкафа с хозяйскими вещами, пахнущими нафталином.
Это была двушка, законсервированная еще во времена СССР, в которой жила милая с виду бабуля и не менее милая кошка Муся. Дополняли картину две герани на кухонном окошке, темный балкон, заваленный хламом, и никаких тебе излишеств типа паркета и прочей ерунды. Казалось бы, что еще для счастья надо? Заживем душа в душу.
Бабулин возраст плавно приближался к 75 — а это пик подозрительности. Моя хозяйка оказалась яркой представительницей тех, кто блюдет моральный облик молодежи и бросает вслед «проститутка!». И поскольку предыдущую квартирантку спасти от неправедной жизни не удалось (она сбежала через пару месяцев), на меня были направлены удвоенные силы по воспитанию благородной девицы...
Новая квартирная хозяйка решила блюсти мой моральный облик: фиксировалось время прихода и ухода, всегда уточнялось, куда, зачем, с кем, когда вернусь. Все это ежедневно сливалось родителям.
Профилактические разговоры на тему пьянства и прочих непотребств проводились с завидной регулярностью.
А еще квартирная бабуля была жуткой аккуратисткой, поэтому неудивительно, что ремонт времен СССР сохранился в первозданном виде. Все всегда знало свое место (и я в том числе). Беспорядка в доме в принципе никогда не было. А тут прихожу я со второй смены домой. Зима, темно, света нет. Обувь бабули на месте, но в квартире — полная тишина. На плите борщ выкипевший засыхает. Странно. Дверь в бабулину комнату открыта чуть-чуть. Странно.
Пошла к себе, и тут пазл сложился: бабка померла. Накрутив себя предварительно до предела, звоню маме. Мама тоже в панике, говорит, чтобы я шла к соседям. Но я даже сдвинуться не могу, не то что идти куда-то. Минут через 20, преодолев себя, на полусогнутых выбралась из комнаты. Заглядываю через щелочку (а зрение ж плохое): луна светит, и бабуля лежит бледная-бледная.
Звоню доложить маме о проделанной работе. На семейном совещании решаем, что неплохо бы проверить пульс. Теоретически подковавшись, полная решимости, делаю второй заход. Иду и чувствую, как сердце бешено стучит в груди. На ощупь нахожу руку предполагаемого трупа. И тут в полной темноте и тишине она глаза открывает и такая: «Ты что-то хотела?» В общем, хорошо, что в медики не пошла…
